Wie es ist, mit Läufern in Kenia zu trainieren

An einem klaren Donnerstagmorgen im November, in den Hügeln von Iten,KeniaEtwa 50 Männer und Frauen versammelten sich zu einem wöchentlichen Training namens Fartlek. In hautenger Laufkleidung joggten und streckten sie sich, um sich in der kühlen Luft aufzuwärmen. Dann stellte sich ein Trainer vor die Menge, um den Lauf zu besprechen. Zumindest nahm ich an, dass er das tat – er sprach die Sprache der Kalenjin, der etwa drei Millionen Menschen, die den dominierenden Stamm hier im Westen Kenias bilden. Ich unterhielt mich mit Johan, einem örtlichen Läufer, der mich gefragt hatte, woher ich komme und wie lange ich hier bleiben würde. Er schien überrascht zu sein, dass ich diesen Fartlek versuchte, bei dem jeder abwechselnd eine Minute joggte und zwei Minuten sprintete – und das über etwa neun Meilen. Doch bevor ich die Gelegenheit hatte, mehr über Johan zu erfahren, fummelten alle an ihren Uhren herum, und sie – wir! – machten sich auf den Weg.

Den Weg entlang gingen wir, die kenianischen Läufer und ich, in einer lockeren Gruppe zusammenhaltend. 60 Sekunden lang machten wir den kenianischen Shuffle, einen Zeitlupenlauf, bei dem ich mich nur schwer durchhalten konnte. Ich wollte umziehen! Dann kam meine Chance. Ein Chor elektronischer Pieptöne ertönte aus den Uhren der Läufer, und als sie das Tempo erhöhten, tat ich es auch. Vergeblich. Wie in den Zeichentrickfilmen, in denen der Road Runner plötzlich in einer Staubwolke verschwindet und ein „Meep-meep!“ macht, jagten diese Läufer die Straße entlang durch die Maisfelder. Johan war schon lange weg. Ich war allein und dachte einen Moment lang darüber nach, aufzugeben.

Stattdessen rannte ich weiter, denn Laufen war genau der Grund, warum ich um die halbe Welt nach Iten geflogen war. Iten liegt am Rande eines Hochplateaus etwa 200 Meilen nordwestlich von Kenias Hauptstadt Nairobi und ist kein Basislager für Safaris. Es gibt keine Grassavannen und keine Stämme in traditioneller Kleidung. Stattdessen gibt es Nadelbäume und kühle Morgen. Ein Krankenhaus, eine katholische Schule und Regierungsbüros drängen sich um eine Kurve der Autobahn, die als Asphaltstraße bekannt ist. Das ganze Jahr über leben hier nur 4.000 Menschen: Bauern, medizinisches Personal, Lehrer und viele Läufer. Ich hörte Schätzungen zwischen 500 und kaum glaubwürdigen 6.000 Einwohnern und Besuchern zusammen. Achtzehn Trainingslager beherbergen eine Mischung aus Einheimischen, Kenianern aus anderen Regionen und Ausländern, die meisten aus Europa.

Einen perfekteren Ort zum Trainieren kann man sich kaum vorstellen. Auf einer Höhe von 7.800 Fuß befinden sich nur 76 Prozent des Sauerstoffs auf Meereshöhe, sodass sich Ihr Körper daran gewöhnt, Sauerstoff effizienter zu nutzen, und das milde, trockene Klima ermöglicht es Ihnen, das ganze Jahr über auf Straßen aus verträglichem rotem Lehm zu trainieren. Außerdem laufen Sie in It an der Seite der Besten der Welt, von schnellen High-School-Schülern bis hin zu rekordverdächtigen Männern und Frauen, die Sie alle dazu drängen, schneller, länger und härter zu laufen.

Ich bin jedoch kein Superstar. Ich bin vielmehr ein 37-jähriger Vater aus Brooklyn. Ich habe mit Mitte 20 angefangen zu laufen, allerdings ausschließlich auf Laufbändern. Als ich 30 wurde, beschloss ich, für einen Marathon zu trainieren. Aber während ich dafür trainierte, verletzte ich mich und hörte ganz auf zu laufen. Vier Jahre später nahm ich es wieder auf und entdeckte meine Liebe zum Sport wieder – und, was noch wichtiger war, ich begann, draußen zu trainieren. Ich war nicht mehr so ​​schnell wie in meinen 20ern, aber ich konnte länger laufen, bis zu dem Punkt, an dem mein Gehirn in einen tiefen Winterschlaf fiel. Es war eine unglaubliche Erleichterung von meinem normalen Leben als überdenkender Schriftsteller, besorgter Vater und zeitkritischer Ehemann.

Trotzdem konnte ich nie so viel laufen, wie ich wollte. In einer guten Woche lief ich dreimal und legte dabei etwa 26 Meilen in einem Tempo zurück, das mich unter die besten 15 Prozent der Niederdruckrennen bringen würde, an denen ich gelegentlich teilnahm. Ich wollte schneller und besser laufen, wusste aber nicht wie. Vor allem aber wollte ich einfach mehr laufen, um so oft wie möglich dieses sinnlose Nirvana zu erreichen.

Als ich von Iten erfuhr, wusste ich, dass ich diesen Ort besuchen musste, an dem die Menschen nichts anderes tun, als zu rennen, zu essen, sich auszuruhen und noch mehr zu laufen. Für einen Nichtläufer mag diese Routine langweilig erscheinen, aber für mich war es eine größere Version dieser seltenen Ferien, in denen ich so viele Meilen zurücklegen konnte, wie ich wollte, frei von den Verpflichtungen von Zuhause, Familie und Arbeit. In Kenia konnte ich jedoch nicht nur nach Herzenslust laufen, sondern auch mein Training an das der Elite anpassen. Und wenn ich mich wirklich engagieren würde, würde vielleicht ein bisschen von ihrem zweibeinigen Genie auf mich abfärben. Wenn ich nach Hause kam, lief ich vielleicht schneller als mit Mitte 20.

Fast eine Woche vor dem Fartlek war der Minivan, der mich vom Flughafen in Eldoret, etwa eine Autostunde südwestlich von Iten, brachte, von der asphaltierten Straße abgebogen, über einen holprigen Feldweg gefahren und durch eine Reihe von Toren gefahren. Es war dunkel und als ich aus dem Van stieg, war die Luft kühl und feucht. Vor mir lag eine sorgfältig gestaltete Landschaft: ein schimmernder Pool, ein hohes Lounge-Gebäude aus Holz und eine Reihe neuer Gästezimmer. Das war dasHöhentrainingszentrum(HATC), mein Zuhause für die nächsten 11 Tage.

HATC wurde im Jahr 2000 von Lornah Kiplagat, einer 38-jährigen Distanzläuferin, die hier im Rift Valley geboren wurde, und ihrem niederländischen Trainer und Ehemann Pieter Langerhorst eröffnet. Kiplagat, jetzt niederländischer Staatsbürger, hat Weltrekorde über 5-km-, 10-Meilen-, 20-km- und Halbmarathondistanzen aufgestellt und wird diesen Sommer im niederländischen Team beim olympischen Marathon antreten. Kenia wird mit sechs Läufern vertreten sein, die alle in oder in der Nähe von Iten trainieren.

Als Willy Songok, der sich um die Gästebetreuung bei HATC kümmert, mich in den Speisesaal führte, sah ich ein Meer aus schlanken Läuferkörpern und gemeißelten Gesichtern. Etwa die Hälfte der britischen Nationalmannschaft trainierte hier, außerdem mehrere niederländische und französische Läufer sowie Elite-Kenianer. Songok, selbst ein ehemaliger Läufer in seinen frühen 40ern, brachte mir einen Teller Minipizzas, Salat und Ugali, den dicken Maismehlkuchen, der in ganz Kenia das Grundnahrungsmittel ist. Dann erklärte er, wie die Dinge in Iten funktionieren.

Namen spielten hier keine große Rolle, erklärte Songok; Marathonzeiten taten es. „‚Hallo, ich bin 2:05‘“, sagte er und streckte seine Hand zum Schütteln aus. „‚Hallo, ich bin 2:04, 2:07.‘ Wenn Sie 2:08 sind, erwähnen Sie das nicht. Das“, sagte er ausdruckslos, „ist eine brasilianische Zeit.“

Ich fragte mich, ob ich Songok sagen sollte, dass meine Zeit nur zwei Stunden betrug (nicht für einen Marathon, sondern für einen Halbmarathon, den ich verkatert lief). Stattdessen murmelte ich etwas darüber, dass ich viel langsamer sei, und er sagte mir, ich solle mir keine Sorgen machen. Zivilisten waren willkommen. „Hakuna Matata“, sagte er. Keine Sorge. Am Morgen, sagte er, würden die Briten einen lockeren 40-minütigen Lauf machen, um sich an die Höhe zu gewöhnen. Ich sollte mich ihnen anschließen.

Nach einer solarbeheizten Dusche und einer Nachtruhe tat ich es. Am nächsten Morgen um 7:30 Uhr folgte ich den Briten aufs Land. Sie ließen es tatsächlich ruhig angehen, aber trotzdem waren sie schneller als ich. Die Luft war dünn und ich merkte, dass mein Körper nicht genug Sauerstoff bekam. Ich fühlte mich wie ein Auto mit einer verstopften Benzinleitung.

Aber was nun? Ich lief in den unvergleichlichen Hügeln Kenias. Kinder joggten ohne Schuhe, aber warm angezogen, um der Kälte zu trotzen, auf dem Weg zur Schule, und Erwachsene fuhren mit dem Fahrrad oder gingen zu Fuß, viele trugen Aluminiumkanister mit frischer Milch. Alle begrüßten mich: „Jambo“ auf Suaheli; „Chamgei“ in Kalenjin; aber am häufigsten: „Wie geht es dir?“ Tatsächlich konnte ich ihnen folgen, als die Briten vorfuhren und von der Hauptstraße abbogen, indem ich auf das leise „Wie geht es dir? Wie geht es dir? Wie geht es dir?“ lauschte. vor mir.

Das Einzige, was fehlte, waren kenianische Läufer, und ich erfuhr bald, warum: Sie waren bereits zu Hause und duschten, weil sie um 6 Uhr morgens gestartet waren. Die erfahrenen Profis, jugendlichen Leistungssportler und alle dazwischen sind wahnsinnig diszipliniert und trainieren sechs Tage die Woche, zwei- oder dreimal am Tag. In Iten haben bestimmte Tage Themen: Dienstags um 9 Uhr Geschwindigkeitstraining im Kamariny-Stadion; Donnerstags der Fartlek; Samstag, ein langer Lauf von 20 Meilen oder mehr. „Trainiere hart, gewinne leicht“ lautet hier das Motto.

Obwohl ich in Sachen Geschwindigkeit niemandem in Iten Konkurrenz machen konnte, lief ich im Allgemeinen zweimal am Tag. Normalerweise machte ich mich alleine auf den Weg und streifte durch ganz Iten, mit nur einer verblassenden Erinnerung an Songoks hastig skizzierte Karte als Orientierungshilfe. Ich rannte durch die Stadt, bergauf am Polizeigelände vorbei, bergab an Kirchen mit Blechdächern vorbei, wieder bergauf, vorbei am Freiluftmarkt und an Einheimischen, die mir die Hand schütteln wollten, und hinaus aufs Land. Ich hatte nur eine vage Vorstellung davon, wie ich nach Hause kommen sollte, und hatte 100 Kenia-Schilling (ca. 1 US-Dollar) in der Tasche, um ein Matatu, ein Minivan-Taxi, zu mieten, falls ich mich wirklich verlaufen sollte.

Als langsamster Läufer war ich oft allein, aber nicht ganz. „Chamgei!“ Ich rief, als ich an einer Gruppe Schulkinder vorbeikam, die in Gelächter ausbrachen. „Chamgei!“ Ich würde zu einer alten Frau sagen, die mit „Chamgei sana!“ („Guten Tag! Sehr guten Tag!“) antwortete.

Bei einem Lauf schrie ein 12-jähriger Junge vom Straßenrand: „Mzungu!“ Ich hatte auf dieses Wort gewartet: den Begriff für „weißen Mann“, der in ganz Afrika südlich der Sahara verwendet wird.

„Mzungu“, sagte er noch einmal. "Wie geht es dir?" "Bußgeld!" Ich schrie, als ich vorbeikam.

„Du bist ein starker Läufer!“

Ich habe gelacht. „Nein“, sagte ich, „das bin ich nicht. Ich bin alt, ich bin fett, ich bin müde und ich bin langsam!“ Hinter mir konnte ich auch den Jungen lachen hören.

Trotzdem wusste ich nie, was ich von „Mzungu“ halten sollte – und ich habe es oft gehört. War es ein Beiname? Eine Beleidigung? Oder lediglich eine Feststellung des Offensichtlichen? Generell habe ich es so angegangen, wie ich beim Laufen alles annehme: gelassen. Aber es stach als Zeichen des Unterschieds an einem Ort hervor, an dem jede andere Interaktion, ob auf den Trails oder in der HATC-Lounge, eine einfache Gleichheit aufwies, die ich bemerkenswert fand.

In anderen Ländern hatte ich nie das Gefühl, gleichberechtigt zu sein. Kambodschaner behandelten mich wie einen reichen Ausländer, britische Kinder nannten mich einen „Verrückten“ und französische Barkeeper hielten mich für einen Barbaren. In Iten jedoch luden mich Fremde wie Timothy Kipkorir Limo (Spitzname Timo Limo) zum Mittagessen zu sich nach Hause ein, als wäre ich jeder andere Laufkamerad. Hier schienen wir alle auf derselben Höhenebene zu existieren.

Ich hatte Timo Limo getroffen, einen großen, geselligen kenianischen Läufer, als ich durch Lily’s ging, eine Art äußerst schlichtes Trainingslager in der Nähe von HATC. Timo wurde in einer, wie er es nannte, „kleinen abgelegenen Gegend“ von Iten geboren und lief als Kind jeden Tag drei Kilometer zur Schule und zurück. Die Schule stand jedoch nicht für ihn im Mittelpunkt. Er wurde ausgewiesen.

„Ich war ein sehr unartiger Junge“, erzählte er mir, als wir in seiner Zweizimmerwohnung, deren Wände mit Fotos berühmter Läufer aus Zeitschriften geschmückt waren, Teller mit Reis und Bohnen teilten. Dennoch, sagte er, habe er Träume gehabt: „Mein Ziel war es, in einem Flugzeug zu fliegen.“

Das Laufen hat ihm geholfen, das und noch mehr zu erreichen. Obwohl Timo (noch) kein weltbeherrschender 800-Meter-Läufer war, hatte er begonnen, im Ausland an Wettkämpfen teilzunehmen – „Ich glaube, ich habe fast ganz Europa durchquert“, sagte er – und verdiente genug, um den Großteil seiner Miete, seines Essens und der Gebühren für die Nutzung des Fitnessstudios und des Pools im HATC, Itens einziger moderner Trainingsanlage, zu decken.

In Iten ist Timos Leben typisch. Tatsächlich basiert die Wirtschaft der Stadt zunehmend auf den Erfolgen ihrer Läufer auf allen Ebenen. Schnelle Schüler trainieren an der katholischen Highschool St. Patrick’s in Iten unter Bruder Colm O’Connell, einem legendären Iren, der Generationen von Champions trainiert hat. Eine Schar talentierter Läufer lebt in Camps und nimmt an kleineren europäischen Rennen mit bescheidenen, für kenianische Verhältnisse riesigen Preisgeldern teil. Und dann sind da noch die Weltklasse-Champions, darunter Lornah Kiplagat und Moses Mosop, deren Zahltagssiege bei großen Marathons (zum Beispiel Mosops 150.000 US-Dollar für seinen Rekordsieg in Chicago im letzten Herbst) es ihnen ermöglicht haben, Farmen zu kaufen und in die Immobilienentwicklung zu investieren. Alle diese Läufer bilden die Basis einer breiteren Wirtschaft, die Trainer und Geschäftsführer, Fahrer und Physiotherapeuten sowie Menschen wie die 23-jährige Mercy Chepchirchir Chesiror umfasst.

Mercy erregte meine Aufmerksamkeit, denn obwohl ich sie in der Stadt und in der HATC-Lounge gesehen hatte, sah ich sie nie beim Laufen. Als ich mich vorstellte, erfuhr ich, dass die gebürtige Itenerin in ihrer Jugend Läuferin gewesen war – und so schnell, klug und fleißig gewesen war, dass sie jetzt Bauingenieurwesen an der Princeton University studierte.

Sie war dort querfeldein gelaufen, hörte aber nach ihrem ersten Studienjahr auf. „Ich wurde in allem durchschnittlich. Ich wurde durchschnittlich im Laufen, durchschnittlich im Unterricht. Ich musste mich für eine Seite entscheiden“, sagte sie. Ihre Wahl fiel auf Akademiker. Das ergab Sinn. Lernen war für sie der Antrieb, als sie als Kind zur Schule lief, und es ist bis heute ihre oberste Priorität. Während einige Läufer weiterhin zu sportlichem Ruhm sprinteten, erreichten andere – darunter die kenianischen Studenten, denen Mercy im Rahmen von KenSAP, dem Kenya Scholar-Athletes Project, bei der Vorbereitung auf die Aufnahme in die Ivy League half – ihre Ziellinien auf den Quads der amerikanischen Eliteuniversitäten. Oder vielleicht sollten das „Startlinien“ sein.

Als ich Mercy zuhörte, wie sie über ihr College-Leben (Kurse, Partys, Facebook) und ihre Zukunftspläne (vielleicht ein Praktikum bei einem Staudammprojekt im Norden) sprach, musste ich darüber lachen, wie normal sich das anfühlte. Mit Mercy zu plaudern war wie mit jedem amerikanischen Zwanzigjährigen zu plaudern, auch weil Mercy nie so tat, als wäre sie etwas Besonderes. Und in gewisser Weise war sie es auch nicht. KenSap, das ihr geholfen hat, nach Princeton zu kommen, schickt jedes Jahr ein Dutzend kenianische Kinder auf Spitzenschulen.

Tatsächlich könnte Mercy mit ihrem Ivy-League-Ingenieurabschluss auf eine bessere Zukunft nach dem Laufen blicken als die der Europäer, die ich am HATC kennengelernt hatte. Mark Draper, ein von New Balance gesponserter Brite, erzählte mir, dass er nie ein großer Fan von Akademikern gewesen sei und wenn er nicht sein Lauftalent entdeckt hätte, wäre er vielleicht Zimmermann geworden. Der 27-Jährige war sich nicht sicher, was er nach dem Laufen tun würde. Er sagte, dass es nicht die Aufgabe von U.K. Athletics, dem Dachverband des Sports zu Hause, sei, Athleten auf das Leben nach ihrer Laufkarriere vorzubereiten. Aber in Kenia ist die Laufgemeinschaft wie eine große Familie. Alle kümmern sich umeinander, auch wenn sie nicht mehr im Wettkampf laufen.

Das Erfolgsgeheimnis kenianischer Läufer? Das hängt davon ab, wen Sie fragen. Viele verweisen auf die lokale Ernährung (Ugali, Grünkohl, Bohnen), andere auf die Stammesgenetik; und die große Höhe hilft sicherlich. Ein großer Teil des Erfolgs ist dem Lauftrainer von St. Patrick’s, Bruder O’Connell, zu verdanken.

Als ich ihn traf, sprach O’Connell mit mir über die Macht von Iten. „Das Leben in Afrika, in Iten, ist hart. Es ist hart“, sagte er. „Es stärkt die Seele. Es schafft die Einstellung, dass es im Leben auch Härten gibt. Man muss lernen, Opfer zu bringen, man muss lernen, hart zu sein, wenn man überleben will.“ Es ist dieselbe Zähigkeit, die einen guten Langstreckenläufer ausmacht.

Die Sache beim Laufen ist, dass man irgendwann aufhören muss, egal wie stark man ist oder wie weit oder schnell man läuft. Manchmal dauert es nur ein paar Stunden, wie es bei mir oft der Fall war, und während dieser Zeit habe ich mich mit anderen Läufern in der HATC-Lounge unterhalten.

Nach einer Woche machte ich eine längere Pause – ein Wochenende mit Safaris in den Naturschutzgebieten des Baringo- und Bogoria-Sees, nur ein paar Autostunden östlich, durch die Berge und hinunter in eine eher prosaische afrikanische Landschaft mit dornigen Akazienbäumen, hoch aufragenden Termitenhügeln und holprigen Straßen, die gelegentlich von breiten, flachen Flüssen unterbrochen werden.

Ehrlich gesagt hatte ich mich nie besonders für Wildtiere interessiert, aber am Bogoria, einem schmalen Salzwassersee, stand ich hypnotisiert, als Schwärme von Flamingos das Ufer umschwärmten – Hunderttausende Vögel schritten mit hohen Schritten über die Untiefen, schälten sich Reihe für Reihe von der Oberfläche und in einen Himmel, der sich bedrohlich verfärbte, als Regenwolken aufzogen. Im benachbarten Baringo sah ich Strauße mit dem Kopf wackeln, als sie über Hotelparkplätze stolzierten, und beobachtete Vögel, die sich drehten Nester am Seeufer. Fischer glitten in winzigen Holzbooten über das Wasser, so schnell und flink wie die Fische, die sie den kreisenden Adlern zuwarfen.

Als ich dem Fliegen, Schwimmen, Sturzflug und Paddeln zusah, wurde ich daran erinnert, dass auch ich über meine eigenen ausgefeilten Fortbewegungsmittel verfügte. Ich rannte und in Iten hatte ich meine Herde gefunden. Indem ich kandidierte, bekräftigte ich eine Gemeinsamkeit, die über Hautfarbe, Religion und nationale Herkunft hinausging. Gemeinsam mit meinen Mitsportlern bildete ich eine bunte Metatrilogie von Läufern, einige langsamer, andere schneller, aber alle mit dieser Sache, die wir gemacht und geliebt haben. Dieses Ding, das uns in unserem sauerstoffhungrigen Blut sagte, wer wir waren.

Stammesidentität ist in Kenia auch heute noch ein großes Thema. Es kann Ihnen helfen, einen Job zu finden oder in die Schule zu gehen. Es verbindet Fremde in einem riesigen Land und bestimmt, wie die Leute Sie sehen – oder wie Sie stereotypisiert werden. Es ist auch ein heikles Thema.

„Es ist, als würde man versuchen, über Rassismus in Amerika zu sprechen“, sagte Mercy zu mir. „Die Menschen sollen gebildet und darüber informiert sein.“

Dennoch ist der Stammeshintergrund für viele Kenianer die Linse, durch die sie die Welt betrachten. Zu Beginn meines Besuchs ging ich beispielsweise zum Markt, wo ich mit Hilfe einer freundlichen Frau, die mich fragte, ob ich Christin sei, Mangos kaufte. Nein, sagte ich, ich bin Jude.

"Ah!" rief sie und ihre Augen weiteten sich. „Der Stamm Juda!“

Manchmal ist die Stammesidentität mehr als eine große Sache – es geht um Leben oder Tod. Ende 2007 brachen Streitigkeiten über die Ergebnisse der Präsidentschaftswahlen in Gewalt aus, bei der Mitglieder des Kikuyu-Stammes gegen die Luo und Kalenjin antraten. Mehr als 1.300 Menschen starben, darunter ein ehemaliger Olympia-Läufer, der in Eldoret getötet wurde.

„Diese ganze Gegend war sehr, sehr schlecht“, sagte HATC-Mitbegründer Pieter Langerhorst. „Wir gingen zur Straße und sahen 1.000 Menschen mit Speeren, Pfeil und Bogen und Steinen. Sie fingen an, das Polizeibüro und die Gebäude neben uns zu bewerfen.

Nach meinem erholsamen Wochenende war es an der Zeit, mein Training beim Baringo-Halbmarathon auf die Probe zu stellen. Von den etwa 300 Teilnehmern war ich der einzige Mzungu, aber ich hatte mich an den Begriff gewöhnt und akzeptierte meinen Status als Objekt der Neugier, als Star-Requisit auf Schnappschüssen vor dem Rennen. Aber dann war es Zeit zu laufen – 13,1 Meilen, beginnend bei fast 7.550 Fuß und endend bei 6.560 Fuß – und wieder einmal passte ich sofort dazu, ein Athlet unter Athleten. Oder zumindest hinter ihnen.

Die ersten paar Meilen waren hart. Meine Muskeln waren müde, aber die Höhe behinderte mich nicht mehr beim Atmen und ich kämpfte mich kräftig jeden Hügel hinauf, allein bis auf die Dorfbewohner, die mich anfeuerten. Etwa 10 Meilen später entdeckte ich etwas Neues – einen kenianischen Rennfahrer. Ich habe aufgeholt! Bald war ich direkt hinter ihm und als wir uns einem anderen Hügel näherten, wurde mir klar, dass dies meine Chance war. Ich begann zu sprinten, wohlwissend, dass er nicht zulassen würde, dass ein Ausländer ihn überholte, wenn er es verhindern konnte.

30 Sekunden lang rannten wir Kopf an Kopf, dann erklommen wir den Hügel und ich unterwarf mich freudig der Schwerkraft, gewann an Geschwindigkeit und zog ein für alle Mal an ihm vorbei. (Egal, dass er Straßenkleidung und Tennisschuhe trug.) Ich kam in einer Stunde und 53 Minuten ins Ziel, 25 Minuten hinter dem Läufer vor mir. Ich war zuletzt tot, aber zumindest war ich fertig; Viele taten es nicht, darunter auch der Typ, an dem ich vorbeigegangen war.

Ich hätte vielleicht fertig sein können, aber ich war noch nicht fertig. Ein Läufer ist es nie. Als ich am nächsten Morgen wieder in Iten war, ging ich joggen und fand bei meiner Rückkehr Timo Limo, Johan und einen der Briten, Mukhtar Mohammed, beim Dehntraining vor dem HATC vor. Wir kamen alle aus unterschiedlichen Richtungen, liefen alle etwa 40 Minuten und würden bald getrennte Wege gehen: Timo nach Deutschland, Mukhtar nach England, ich nach Hause nach Brooklyn (wo ich das schnellste Fünf-Meilen-Rennen meines Lebens laufen würde – in weniger als 35 Minuten) und Johan wer weiß wohin. Aber vorerst waren wir alle zusammen, alle gleich: erschöpfte, begeisterte Läufer, genau dort, wo wir sein wollten.

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